¡Tocando el cielo con las manos!

En el vuelo revoltoso de una tarde
se enredó el amor con la mirada
como un mar estremecido por el viento
Sobre el brezo que cubre la montaña,
apagando el farolillo del deseo,
sofocando a los suspiros,
ardieron juntos todos los besos
Y empapando el cántaro de mi vientre
de frescura almizclada en madrigales,
tu incensario humedeció toda mi carne,
de tus ansias desnudas,
de tu lluvia de espuma...
Penetrando después en mi posada
la luna iluminó la noche
silbó el aire la canción del agua,
y se colmó toda la selva de emociones.
En el vuelo revoltoso de una tarde
se enredó el amor con la mirada,
apagando el farolillo del deseo
¡Tocando el cielo con las manos!

Liturgia

Lo único que sé es

que falta mucho camino,

por andar;

que hay mucho trabajo,

por delante,

mucho material aún,

para escribir;

algunos sueños,

pendientes,

y verdades que alcanzar.

Valores por los que luchar,

y vivir.

Un olor a galán de noche

que flota,

cada tarde…

Un abanico que mata

el calor

a dentelladas de aire.

El ángel de la guarda

en una muchedumbre,

de amigos.

Una puerta abierta

que muerde

la soledad.

Una canción que entra

por la ventana.

Un gesto enamorado y,

dos textos,

por leer.

La desmesura de la vida

pujando,

por sobrevivir.

Semillas de frutos

comestibles

y, 57 años, en una realidad

que da a una salita,

de recuerdos,

a la hora del café.

SOLSTICIO DE VERANO

"La ilusión de inmortalidad mata,
la ilusión de invulnerabilidad hiere
y la ilusión de infinitud descuenta."


LOS CUATRO ELEMENTOS

Tierra
Materia primaria que sufre y despierta
buscando la vida, derramándose...

Agua
que inocente se desparrama,
como el preludio de la palabra.

Aire
que cobra aliento, como un testimonio,
seduciendo la vida.

Fuego
Claridad que queda suspendida en la pasión
activa; estremecimiento que del corazón late.


Cuatro elementos en perfecta sintonía,
colonizando la vida; consumiéndola.
Música perfecta del universo.
Armonía eterna,
orientada al horizonte.


“Es inseparable una intensa, urgente,
y general cura de humildad.
Somos todos, nos guste o no, esclavos del aire.
Y dejaremos de respirar...” (Santiago Alba)

 

Bosteza el limonero

Bosteza el limonero su fruto áspero:
Hojas sin alas. Entre sus ramas
desprende las espinas: flores rosadas
Azahar del limonero ¡Blanco perfume!


Garza que vuela, blanca como la vela
de mi bajel. Sin que el viento pueda
hacerla prisionera del mar y el cielo
Alas de libertad ¡Liberación!

El viento, –dicen-, tiene un torbellino gobernador
que le regenta, como si fuera esclavo
de su Señor, por conveniencia
¡Libre es el viento, como el timón de mi navío!


Tres eslabones tiene, tres,
en su cadena, el amor ciego:
Un sueño baldío
Una esperanza vana
Amarga entrega
   

¿Existe el futuro?

En los clásicos siempre hay sabiduría
¿En la sociedad?
¡ Hipocresía !
Y en la vida galanura.

Muchas veces he pensado
si está el sentido avispado,
o se despierta molesto
por tanta contrariedad.

¡Cuánta fatalidad,
pareciera que el destino
nos espera en cada esquina !
¿Será verdad este sino?

¿Existe el futuro, amigo?
¡Quizás ! Si me preguntas
a qué hora de la estación sale el tren.
Sin duda, sale mañana,
de madrugada, a las seis.

¿Cae la noche o amanece?

Vuela el alma,
solo el cuerpo se retuerce
en su ansia y se lamenta
al  no sentir el peso
y la presencia.

Cae la noche
duerme el día,
en la espera de sentir.

Llega la aurora, se extiende,
mezcla de anhelo y silencio.

Vuelve el día.
Amanece.

Tras la espera de la noche
un murmullo de palabras
viste el sueño de esperanza.

Muere el día, cae la noche
¿O amanece?

Nada, nada cambia...

Últimamente, no leo, pienso,
y me adivino.Me encuentro con el día,
y me despido de la tarde:
- ¡Buenos días...! -
- ¡Buenas tardes...! -

Últimamente, estoy confusa,
distraída y perezosa.
Pienso…
Y el mundo gira,
como el tiempo.
Siempre dando vueltas:
escribiendo;
soportando;
compadeciendo...

En el huerto ya hay espárragos,
entreabren sus capullos,
sin quererlo, y a propósito.

Hace varios días que me he sentado
a esperar a la serenidad,
como si fuera un nabo o un espárrago.

Anteayer, andaba de vinos con amigos,
echando a perder el tiempo,
y ganando en compañía;
en eso pensaba anoche, cuando oscurecía.

Nada cambia, y todo cambia,
nadie entiende nada.
Nadie es culpable de nada;
somos todos inocentes,
como los insectos y los pájaros.

Me desperté temprano,
y me dolió el recuerdo.. (¡en el alma!)
Y para mi vergüenza,
nada, nadie cambia.
Nada en este mundo cambia.

Podría...

Podría escribir una canción
y una tristeza;
describir la risa y el dolor;
representar la alegría
y la pena.

Podría hacer fluir,
en el impulso del lenguaje,
aferrándose en el cuerpo
y en su posesión,
una quimera.

Podría desplegar la tibieza del sueño
desprendiéndolo del viaje,
aproximándolo al lenguaje
y desplegarlo, como  el agua de un río
en el correr de su cauce.

Podría descifrar la confusión,
que la ambigüedad sostiene,
en su equívoco tránsito
de significados borroso.

Podría recuperar un recuerdo olvidado,
allá, en los confines de la memoria,
cargada de significados,
y hacerlo realidad en un instante.

¿Podría cerrar los ojos?
¿Rendirme a la fatalidad?
¿Flotar como si fuera un globo?
¿Olvidar la sacudida de una sorpresa
para no sorprenderse de nada?

¿Podría dejar de ver?
¡¡No!! No podría,
porque mi guía, compañeros,
es la poesía

A veces...

A veces, sólo a veces
se me atranca el pensamiento
y la inspiración se curva.

A veces, sólo a veces,
se me esconden las letras
y se ocultan las palabras.

A veces, se me hincha el alma
de preguntas, por momentos,
sin respuestas que la colmen.

A veces, todo es blanco,
¡simplemente blanco! Y otras
tan negro, como el deslumbramiento.

A veces, la mirada es alimento,
que entrega hermosura, esclareciendo
la quieta belleza de un día que comienza.

A veces, y sólo a veces, el calor y la luz
aparecen, en el confín que separa
la esperada línea de una madrugada.

A veces, sólo a veces, por leves instantes,
respiro eternidad, en ese temblor,
antesala, de la esperada aurora.

Cancioncillas

A la sombra de un farol
puse una pena a dormir
otra te quiso escribir
y  la que más me dolía
de amor se murió por ti.

Entre el junco y la rivera
se oye gemir al silencio:
La fuente no tiene agua,
el viento muere de sed;
y mi alma perdió el juicio
al no poderte querer.

Una estrella se ocultó
detrás de una gran cometa.
El sol se puso a buscarla
y la luna la encontró
en una nube, enredada.

Tengo un sombrero de paja
que me cubre la cabeza
para que no se me escape
el deseo de abrazarte
fundiéndome en tu nobleza.

Desde el camino a tu casa
hay un hayedo y un olmo,
enamorados del agua
que corre por el regato
circundando tu ventana.

Tiene la noche una pena
y el día una nostalgia:
La noche esperando el día;
el día pensando en la noche
¡Nunca podrán entenderse
si no se encuentran un día!

El narciso y la violeta
tuvieron un amorío
y un tulipán amarillo
vanidoso y engreído,
por no mostrar sentimiento,
murió de celos, marchito.

Dos campanas y una torre
tiene mi ermita del monte
y un campanero que toca
cuando el alba despereza,
sin despertar a la noche.

La Hipocresía

La hipocresía es un disimulo,
con el que se reembolsa algún pago,
sea en carne o en alivio.
Y no encontrarse tan sola
o tan solo, así como desguarnecidos.

La hipocresía es un abanico,
mágico, que se asombra de su sombra,
y al asombrarse se admira
de tanta sombra que asombra.

La hipocresía ,–repito -, y respondo
a tu pregunta:

No es viento, es un ventilador,
un motor, que se enciende y que se apaga,
dependiendo del calor.

No es tampoco el sol, es una bombilla
que se funde, cuando los plomos
no saben acomodarse a su función.

No es un beso, ni su calor,
es un salivazo que responde a la ocasión.
Un esfuerzo más, contra la sequedad.

No es una palabra tampoco,
es un latinajo,
- como dice Rojas -
del carajo.

Sonata de primavera

El ruiseñor quedó prendido,
meciéndose en la rama vieja.
En su tronco vacío de brotes,
soltó, solemne, su trino

Canta su canción el ave,
cortejando a la rama seca,
para que le devuelva el nido
con su brote de hojas nuevas.

A escuchar este concierto
se apuntaron las estrellas.
El sol salió de puntillas,
al brote de la savia nueva;
erguido, despertó el trigo,
y a la vida la rama vieja.

Sonata de un ruiseñor
que anuncia la primavera

Lejana...

Lejana, pero no distante,
nostálgica, sin melancolía;
soñadora, - como
siempre -,
impetuosa y espontánea

Aquí, me tienes, esperando…
¿Una palabra, quizás?
Cariñosa y alborozada,
de tu mirada
encelada;

radiante, y algo turbada,
mas sospecho, zalamera,
que de ti ando golosa,
ya lo sabes

A las seis de la mañana

Desperté esta madrugada

respondiendo a tu llamada

y, para más precisión,

a las seis de la mañana.

Las sombras aún invadían

de silencios, de añoranzas,

el nuevo día y la estancia.

Una caja de recuerdos

se volcó sobre la cama

y, envolviéndome en sus vueltas,

abrió de par en par la ventana.

Allí, tu sonrisa estaba,

como la fresca mañana

que al sol hiere;

como vela de navío

desplegada y,

con hilo de oro puro,

mis labios

bordaron este poema,

a las seis de la mañana,

cuando el amor se despierta.

El ciprés yerto

Cuando se abre una herida

en el corazón de un pueblo

tiembla la tierra de ira

revuelve el agua los huesos

y el viento brama y golpea

las vidrieras de la historia.

Pesadillas trae la noche

que agitan al cipres yerto.

Cuando se abre una herida

en el corazón de un pueblo

las calaveras vomitan

los demonios de los muertos.

Pesadillas trae la noche

que agitan al cipres yerto.

Y los vivos con su miedo

en el miserable pecho

gimen, soplan y jadean

sus lágrimas de cobardes.

Pesadillas trae la noche

que agitan al cipres yerto.

LA MUJER ÁRBOL

Entre un chopo y un castaño
levanta su tronco el roble
que, centenario y curioso,
se abre paso en la vereda.

Una encina muy frondosa
con sus montaraces ramas
burla al roble, encelada
la sombra sobre las piedras.

Y en la negra noche incierta,
cuando la luna florece,
la encina se desvanece
mansa en los brazos del roble.

Sólo el chopo y el castaño,
tímidos y azarados,
acunan, entre sus hojas,
los luceros a la noche.

Y entre la piedra y la sombra
se agita el agua del río.

En el camino

Aprendió a vivir
Aprendió a soñar

A ponerle luz y plenitud
a la noche

Y al ave, un par de colores
en sus alas

Y al bosque, diecinueve
o veinte árboles

Y al conflicto de las razas
un follaje, noble, libre y húmedo
de vida

que se fundió, como el salitre,
en un mar de humanas algas.

Naturaleza de un árbol que se extingue...

Sobre esta naturaleza muerta

de un árbol que se extingue

escribo con mis manos

los sentimientos vivos

y en un crujir de nueces

como higos ya maduros

se escapan mis palabras

para obtener el cielo

y así alcanzar a verte

tan libre como el viento

tan sabio como un libro

tan dueño y desprendido

como el cauce de un río

Y en esta pasajera

barandilla de luces

me asomo a tu mirada

como el humo recurre

a la fiel chimenea

con su sombrero suelto

permaneciendo atento

al ardor de la llama.

Palabras

Hay palabras que claman palabras

¡Palabras de vida!

Y hay palabras que lloran y gimen

Palabras ausentes que hieren

Palabras que gritan y reclaman plegarias.

Hay palabras que nacen del alma

Palabras que aúllan ¡qué aman!

Palabras de fuego ¡ qué abrasan !

Y hay palabras que no dicen nada:

Palabrería, se llama.

Hay palabras de hiedra, que encelan

Y hay palabras confusas, sospechas y celos

Palabras que lapidan y duelen

Palabras que envenenan el alma.

Palabras que mueren sin ser pronunciadas.

Y hay palabras que emiten señales

Palabras que secan el alma

Palabras que llueven sin agua

¡Palabras que, un día, escurren silencio

desnucan y matan!

Y a todo este verbo lo llaman palabras.

Así, de a poco, fue la cosa

Así, de a poco, fue la cosa,

se fue metiendo entre los dedos,

salpicando el escritorio,

y removiendo los recuerdos.

Así, como si no fuera la cosa,

entre la luz y la sombra,

quedaron empapadas y en silencio

las cartas, los cuadernos y los versos.

Así, como de pronto,

como el que no quiere la cosa,

se fueron escapando con los sueños

algunos despertares que amargaron.

Y así fue, de a poco, y poco a poco.

Y, como el que no quiere la cosa,

se fueron, para siempre,

algunas cosas.