¿Cae la noche o amanece?

Vuela el alma,
solo el cuerpo se retuerce
en su ansia y se lamenta
al  no sentir el peso
y la presencia.

Cae la noche
duerme el día,
en la espera de sentir.

Llega la aurora, se extiende,
mezcla de anhelo y silencio.

Vuelve el día.
Amanece.

Tras la espera de la noche
un murmullo de palabras
viste el sueño de esperanza.

Muere el día, cae la noche
¿O amanece?

Nada, nada cambia...

Últimamente, no leo, pienso,
y me adivino.Me encuentro con el día,
y me despido de la tarde:
- ¡Buenos días...! -
- ¡Buenas tardes...! -

Últimamente, estoy confusa,
distraída y perezosa.
Pienso…
Y el mundo gira,
como el tiempo.
Siempre dando vueltas:
escribiendo;
soportando;
compadeciendo...

En el huerto ya hay espárragos,
entreabren sus capullos,
sin quererlo, y a propósito.

Hace varios días que me he sentado
a esperar a la serenidad,
como si fuera un nabo o un espárrago.

Anteayer, andaba de vinos con amigos,
echando a perder el tiempo,
y ganando en compañía;
en eso pensaba anoche, cuando oscurecía.

Nada cambia, y todo cambia,
nadie entiende nada.
Nadie es culpable de nada;
somos todos inocentes,
como los insectos y los pájaros.

Me desperté temprano,
y me dolió el recuerdo.. (¡en el alma!)
Y para mi vergüenza,
nada, nadie cambia.
Nada en este mundo cambia.

Podría...

Podría escribir una canción
y una tristeza;
describir la risa y el dolor;
representar la alegría
y la pena.

Podría hacer fluir,
en el impulso del lenguaje,
aferrándose en el cuerpo
y en su posesión,
una quimera.

Podría desplegar la tibieza del sueño
desprendiéndolo del viaje,
aproximándolo al lenguaje
y desplegarlo, como  el agua de un río
en el correr de su cauce.

Podría descifrar la confusión,
que la ambigüedad sostiene,
en su equívoco tránsito
de significados borroso.

Podría recuperar un recuerdo olvidado,
allá, en los confines de la memoria,
cargada de significados,
y hacerlo realidad en un instante.

¿Podría cerrar los ojos?
¿Rendirme a la fatalidad?
¿Flotar como si fuera un globo?
¿Olvidar la sacudida de una sorpresa
para no sorprenderse de nada?

¿Podría dejar de ver?
¡¡No!! No podría,
porque mi guía, compañeros,
es la poesía

A veces...

A veces, sólo a veces
se me atranca el pensamiento
y la inspiración se curva.

A veces, sólo a veces,
se me esconden las letras
y se ocultan las palabras.

A veces, se me hincha el alma
de preguntas, por momentos,
sin respuestas que la colmen.

A veces, todo es blanco,
¡simplemente blanco! Y otras
tan negro, como el deslumbramiento.

A veces, la mirada es alimento,
que entrega hermosura, esclareciendo
la quieta belleza de un día que comienza.

A veces, y sólo a veces, el calor y la luz
aparecen, en el confín que separa
la esperada línea de una madrugada.

A veces, sólo a veces, por leves instantes,
respiro eternidad, en ese temblor,
antesala, de la esperada aurora.

Cancioncillas

A la sombra de un farol
puse una pena a dormir
otra te quiso escribir
y  la que más me dolía
de amor se murió por ti.

Entre el junco y la rivera
se oye gemir al silencio:
La fuente no tiene agua,
el viento muere de sed;
y mi alma perdió el juicio
al no poderte querer.

Una estrella se ocultó
detrás de una gran cometa.
El sol se puso a buscarla
y la luna la encontró
en una nube, enredada.

Tengo un sombrero de paja
que me cubre la cabeza
para que no se me escape
el deseo de abrazarte
fundiéndome en tu nobleza.

Desde el camino a tu casa
hay un hayedo y un olmo,
enamorados del agua
que corre por el regato
circundando tu ventana.

Tiene la noche una pena
y el día una nostalgia:
La noche esperando el día;
el día pensando en la noche
¡Nunca podrán entenderse
si no se encuentran un día!

El narciso y la violeta
tuvieron un amorío
y un tulipán amarillo
vanidoso y engreído,
por no mostrar sentimiento,
murió de celos, marchito.

Dos campanas y una torre
tiene mi ermita del monte
y un campanero que toca
cuando el alba despereza,
sin despertar a la noche.

La Hipocresía

La hipocresía es un disimulo,
con el que se reembolsa algún pago,
sea en carne o en alivio.
Y no encontrarse tan sola
o tan solo, así como desguarnecidos.

La hipocresía es un abanico,
mágico, que se asombra de su sombra,
y al asombrarse se admira
de tanta sombra que asombra.

La hipocresía ,–repito -, y respondo
a tu pregunta:

No es viento, es un ventilador,
un motor, que se enciende y que se apaga,
dependiendo del calor.

No es tampoco el sol, es una bombilla
que se funde, cuando los plomos
no saben acomodarse a su función.

No es un beso, ni su calor,
es un salivazo que responde a la ocasión.
Un esfuerzo más, contra la sequedad.

No es una palabra tampoco,
es un latinajo,
- como dice Rojas -
del carajo.

Sonata de primavera

El ruiseñor quedó prendido,
meciéndose en la rama vieja.
En su tronco vacío de brotes,
soltó, solemne, su trino

Canta su canción el ave,
cortejando a la rama seca,
para que le devuelva el nido
con su brote de hojas nuevas.

A escuchar este concierto
se apuntaron las estrellas.
El sol salió de puntillas,
al brote de la savia nueva;
erguido, despertó el trigo,
y a la vida la rama vieja.

Sonata de un ruiseñor
que anuncia la primavera

Lejana...

Lejana, pero no distante,
nostálgica, sin melancolía;
soñadora, - como
siempre -,
impetuosa y espontánea

Aquí, me tienes, esperando…
¿Una palabra, quizás?
Cariñosa y alborozada,
de tu mirada
encelada;

radiante, y algo turbada,
mas sospecho, zalamera,
que de ti ando golosa,
ya lo sabes

A las seis de la mañana

Desperté esta madrugada

respondiendo a tu llamada

y, para más precisión,

a las seis de la mañana.

Las sombras aún invadían

de silencios, de añoranzas,

el nuevo día y la estancia.

Una caja de recuerdos

se volcó sobre la cama

y, envolviéndome en sus vueltas,

abrió de par en par la ventana.

Allí, tu sonrisa estaba,

como la fresca mañana

que al sol hiere;

como vela de navío

desplegada y,

con hilo de oro puro,

mis labios

bordaron este poema,

a las seis de la mañana,

cuando el amor se despierta.

El ciprés yerto

Cuando se abre una herida

en el corazón de un pueblo

tiembla la tierra de ira

revuelve el agua los huesos

y el viento brama y golpea

las vidrieras de la historia.

Pesadillas trae la noche

que agitan al cipres yerto.

Cuando se abre una herida

en el corazón de un pueblo

las calaveras vomitan

los demonios de los muertos.

Pesadillas trae la noche

que agitan al cipres yerto.

Y los vivos con su miedo

en el miserable pecho

gimen, soplan y jadean

sus lágrimas de cobardes.

Pesadillas trae la noche

que agitan al cipres yerto.

LA MUJER ÁRBOL

Entre un chopo y un castaño
levanta su tronco el roble
que, centenario y curioso,
se abre paso en la vereda.

Una encina muy frondosa
con sus montaraces ramas
burla al roble, encelada
la sombra sobre las piedras.

Y en la negra noche incierta,
cuando la luna florece,
la encina se desvanece
mansa en los brazos del roble.

Sólo el chopo y el castaño,
tímidos y azarados,
acunan, entre sus hojas,
los luceros a la noche.

Y entre la piedra y la sombra
se agita el agua del río.

En el camino

Aprendió a vivir
Aprendió a soñar

A ponerle luz y plenitud
a la noche

Y al ave, un par de colores
en sus alas

Y al bosque, diecinueve
o veinte árboles

Y al conflicto de las razas
un follaje, noble, libre y húmedo
de vida

que se fundió, como el salitre,
en un mar de humanas algas.

Naturaleza de un árbol que se extingue...

Sobre esta naturaleza muerta

de un árbol que se extingue

escribo con mis manos

los sentimientos vivos

y en un crujir de nueces

como higos ya maduros

se escapan mis palabras

para obtener el cielo

y así alcanzar a verte

tan libre como el viento

tan sabio como un libro

tan dueño y desprendido

como el cauce de un río

Y en esta pasajera

barandilla de luces

me asomo a tu mirada

como el humo recurre

a la fiel chimenea

con su sombrero suelto

permaneciendo atento

al ardor de la llama.

Palabras

Hay palabras que claman palabras

¡Palabras de vida!

Y hay palabras que lloran y gimen

Palabras ausentes que hieren

Palabras que gritan y reclaman plegarias.

Hay palabras que nacen del alma

Palabras que aúllan ¡qué aman!

Palabras de fuego ¡ qué abrasan !

Y hay palabras que no dicen nada:

Palabrería, se llama.

Hay palabras de hiedra, que encelan

Y hay palabras confusas, sospechas y celos

Palabras que lapidan y duelen

Palabras que envenenan el alma.

Palabras que mueren sin ser pronunciadas.

Y hay palabras que emiten señales

Palabras que secan el alma

Palabras que llueven sin agua

¡Palabras que, un día, escurren silencio

desnucan y matan!

Y a todo este verbo lo llaman palabras.

Así, de a poco, fue la cosa

Así, de a poco, fue la cosa,

se fue metiendo entre los dedos,

salpicando el escritorio,

y removiendo los recuerdos.

Así, como si no fuera la cosa,

entre la luz y la sombra,

quedaron empapadas y en silencio

las cartas, los cuadernos y los versos.

Así, como de pronto,

como el que no quiere la cosa,

se fueron escapando con los sueños

algunos despertares que amargaron.

Y así fue, de a poco, y poco a poco.

Y, como el que no quiere la cosa,

se fueron, para siempre,

algunas cosas.

¿A qué estás esperando, amor?

Desciende la luz

y el corazón ya no puede…

¡No se sostiene en esta nada!

¿A qué estás esperando, amor?

Deshojada y, a traición, de amor herida

una tarde, un mes cualquiera,

clávame la daga del olvido

¡Siempre tremendo!

Empújame a la ausencia

de la pólvora que encendió el beso

Dispérsame entre la indiferencia

de las hojas de un árbol en otoño

o suéltame a la intemperie de la vida,

como hace la soledad y el viento

¿A qué estás esperando, amor?

En hora vespertina o en el centro de la noche

Déjame por fin, abandonada, consumirme

en el liquen de este eterno sueño

y clávame ya la daga del olvido

¡Siempre tremendo!

Que el corazón ya no puede...

¡No se sostiene en esta nada!

¿A qué estás esperando, amor?

Que no es la madrugada la que solloza

Son mis ojos los que lloran.

¿Estará la luz enamorada?

Tiene la Luz un haz de cristal

en su mirada

y una claridad debajo de las alas

que pestañea con el viento.

Un parpadear inquieto

donde se estrellan todas las pasiones

y se embarcan felices y gozosas

en el rocío que brota de una lágrima

¿Estará la Luz enamorada?

Sus pupilas tienen mil tonalidades

y colores ¡Y tallos de oro!

Donde nacen pensamientos

como flores irisadas.

Transita la Luz siempre radiante,

por la ancha Avenida del Tiempo

blanca, clara, y en silencio

hasta doblar, serena y aquietada

por esa Plaza Mayor del Sueño.

Como una niña que arrullara un día

en su pecho de ternuras,

una paloma blanca entre sus dedos.

Tiene la Luz una aliada

en el farolillo de la luna

y en el gemido de la noche.

¿Estará la Luz enamorada

cuando revolotea, traviesa y asustada

espantando sombras y tristezas,

repicando el Ángelus

colgándole pompones a la tarde

con su acerico de alfileres blancos?

¿Estará la Luz, acaso, enamorada de un poeta?

Estoy buscando una palabra

Está cayendo la tarde

el sol resopla como un buey cansado.

La luna, ahueca su vestido antiguo

para desfilar por el lindero de la noche

¡Maravillada está la tarde con tantos abalorios!

¿Y yo qué estoy haciendo?

Estoy buscando una palabra

que se ha perdido entre tanta extravagancia.

He buscado por todos los rincones

los mentideros

los nidos de los pájaros

las muestras de alegría

en los dobladillos de todos los vestidos

¡Hasta en el supermercado!

Sacando fuerzas de todos lo elementos:

agua, viento, tierra, fuego.

Dormidita, en su gruta secreta,

allí estaba

¡Al fin!

....

Como se guarda un beso...

Como se guarda un beso

son tus palabras, caricias

que inflaman la noche,

eximiéndonos.

Como tu espíritu,

lugar de mi distrito,

que me gobierna.

Fuego y pasión

que me asiste y me nombra

¿Y el amor? El amor...

¡Un beso,

que encendió de emoción,

toda mi alcoba!

Sobre los milagros

Los milagros son,

para bien o para mal,

milagros.

Un milagro es el perfume anticipado de una gardenia,

como la tijera que desbarata el nacimiento de la flor.

El tránsito de la coherencia al absurdo...

¡Todo es un milagro!